Si por alguna razón –extrañísima, hay que decir- logro avivar las llamas de tu interés, necesitas saber que ya me acostumbré a vivir en caparazones ajenos.
Mis pensamientos promiscuos recogen la médula de tantas y tantos, que no sabría decirte.
Todo lo que ves mí, son cosas que pedí prestadas.
Vuelvo a casa, me miro en el espejo. Intento identificar las partes que siguen siendo propias.
Mis ojos los arranqué de un vagabundo perdido en la playa infinita,
Mi espalda la saqué de la columna vertebral de los guetos verticales,
Mis piernas se las pedí prestadas al pasajero de las veredas,
Que daba 15 vueltas a la cuadra antes de irse a dormir.
Resulta que el vagabundo que mencioné hace un rato era yo mismo.
Chistoso.
Ya me acostumbré a vivir en caparazones ajenos...
Todos artefactos unidos por mucosidades extraídas de no sé dónde.
Engendrados por quién sabe quién.
Me miro en el espejo, intentando recordar las frases de los Grandes Maestros©
Repito una lista de palabras escurridizas...
“Ignominia” “Incertidumbre” “Hedonismo”
Apuesto a que ti también te ha pasado lo mismo...
A todo esto, empiezo a recordar una anécdota....
“Ver para creer” dijo Santo Tomás desde el claustro de su monasterio. De repente, un neandertal derribó su puerta.
“oír para creer” vociferó, mientras rompía todos los manuscritos de su escritorio.
Oh. Ya te fuiste...
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